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    老道长看着他，眼神里没有责备，也没有悲悯，只有一种沉甸甸的担忧，像当年在医院天台，他抱着昏迷的妹妹，道长蹲下来摸他额头，说：“孩子，别扛了。”

    那一夜，他第一次也是最后一次，在别人面前跪了下来。

    “为什么……”他终于挤出两个字。

    幻影没回答。只是轻轻摇头，身影开始变淡，边缘像烟一样散开。他转身要走，却又停下，回头看了陈无锋最后一眼。

    “记住，”他说，“灯是你点的。不是它给你的。”

    话音落，光灭。

    墙角空了。连那点昏黄都没留下。屋里只剩下终端残余的蓝，照在他半边脸上，另一半陷在黑暗里，连眉骨上的疤都看不见了。

    陈无锋没动。

    他坐在地上，手垂在两侧，钢笔还躺在不远处的地砖上，滚了半圈，笔尖朝门。他记得自己把它掉在地上时，发出过一声轻响。现在那声音好像还在耳朵里回荡。

    他慢慢抬头，看向墙角。

    空的。

    他知道刚才什么都没发生。没有光，没有人，只有他自己和这间死寂的屋子。可那些话却像钉子，一颗颗打进脑里，拔不出来。

    “勿信天道言？”

    他低声重复，语气不像问，也不像答。更像是把这句话当成了某种凭证，要拿去兑换一个答案。

    他撑着手臂，一点点站起来。双腿因久坐发麻，膝盖咯的一声轻响。他扶住操作台边缘，稳住身体，目光扫过整个房间——烧尽的日志，熄灭的打印机，地上的钢笔，墙上那个名字。

    最后，落在胸口。

    卫衣内袋里还藏着那张照片。他没去摸。不是不敢，而是突然觉得，有些东西一旦确认了，就再也回不去了。

    如果连“守护”都是假的，那他这些年拼死封印裂隙，是为了谁？

    如果“守烛人”不是天选，而是被设计出来的工具，那他燃烧的记忆，算什么？

    如果所谓的天道，不过是一群穿西装的人拿着报告说“为了大局”，那他还凭什么站在这里？
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